Sobre una cuna de cal
nació un niño gitano.
Los patios le oyeron jugar,
los caminos escucharon su canto.
En su cuerpo tostado de raza
sembró el flamenco
una semilla distinta;
entre la Utrera de huertos,
entre el gentío artista…

Rumores de olés y aplausos
crecieron por su piel como arrugas justas.
La alegría se encaprichó con su figura,
y él la enredaba entre sus ansias.
Ansias que fueron brisas cuando sus brazos erguidos
dejaban volar a una paloma:
una paloma que tenía el nido en su camisa.
Arriba, con él las tablas,
las guitarras eran veletas con cuerdas de nubes.

De sus adentros salía una estrella
que alumbraba los sentidos.

Pero vino la muerte a su encuentro
y fue mordiendo su sangre.
( Como una espada de silencio
que atravesara las calles).
El arte es más flaco en el ocaso.
¡Ha muerto Bambino esta tarde!
Mi pluma con tinta de luto
desata sueños por un instante:
<<Caen aceitunas negras,sí,
como lágrimas de locura desde las torres.
Y, entre olivos y olivos,
suena por rumbas el bronce>>.

Nota del autor:

Es mi humilde homenaje a D. Miguel Vargas y a todos aquéllos que lo quisieron y admiraron.